Fuori è buio, ma soprattutto dentro. Una luce fioca appare e scompare, e rincorrendola un giorno riesco ad afferrarla. Emana calore, di quel genere che ti scalda il cuore. Dentro c’è tutta la mia vita. Cerco il filo che mi lega a Dio, ma è invisibile. Neanche quello che unisce tutti noi si vede a occhio nudo.

Il percorso che stiamo facendo è cosparso di ciottoli, a volte appuntiti. Il tempo saprà arrotondarne gli angoli. Il tempo cancella, ma può anche scrivere la storia, quella di chi sta a guardare e quella di chi invece la vive sulla propria pelle.

La luce è lì. Ognuno cerca di raggiungerla facendo la propria strada. Ogni strada ha una storia da raccontare. Impossibile restare indifferente di fronte a chi soffre lungo quel percorso, dove il  sudore ha lasciato la sua pozza fatta di delusioni, sogni, amori, gioie.

Quante storie lungo la via, percorsa senza sapere quando si sarebbe interrotta, ma con la consapevolezza che ciò prima o poi sarebbe accaduto.

A ognuno la sua storia da scrivere e da vivere.

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