Case chiuse con dentro mille segreti, incatenati a mura di
cartapesta, incollati a un soffitto spesso invisibile,
creati da menti condizionate, sensibili, dolci, ma fragili e
indifese.

Segreti che sappiamo nascondere dentro il nostro cuore,
assemblati per costruirci un mondo virtuale, nel quale non
occorrono "armi" per difenderci dal nulla, se non da una
vita condotta spesso da quanti non hanno occhi per ascoltare
chi ha imparato ad amare senza chiedere.
 

Come pesano questi segreti.
Le mie spalle, il mio cuore, la mia mente...sono stanchi di
reggerne il peso.

Occhi segnati dal dolore, che guardano nel vuoto di una
speranza invisibile.



Reading Bukowski di Luciano Ligabue

Non ce la fanno
i belli muoiono tra le fiamme:
sonniferi, veleno per i topi, corda,
qualunque cosa........
si strappano le braccia,
si buttano dalla finestra,
si cavano gli occhi dalle orbite,
respingono l'amore
respingono l'odio
respingono, respingono.
non ce la fanno
i belli non resistono,
sono le farfalle
sono le colombe
sono i passeri,
non ce la fanno.
una lunga fiammata
mentra i vecchi giocano a dama nel parco
una fiammata, una bella fiammata
mentre i vecchi giocano a dama nel parco
al sole
i belli si trovano all'angolo di una stanza
accartocciati tra ragni e siringhe, nel silenzio,
e non sapremo mai perchè se ne sono andati,
erano tanto
belli.
non ce la fanno
i belli muoiono giovani
e lasciano i brutti alla loro brutta vita.
amabili e vivaci: vita e suicidio e morte
mentre i vecchi giocano a dama sotto il sole
nel parco

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